entre mujeres asesinadas y Osasuna

Hoy a la hora del bocadillo, en el trabajo, seguían hablando de Osasuna. No he dicho nada. Sumergido en mi silencio, iba poniendo caras a las cuatro mujeres. Me las imaginaba en sus mundos cotidianos, aterradas, viviendo con la angustia, de ser la próxima victima. Andando por sus ciudades y pueblos con el cartel en su pecho, "soy la muerte anunciada".

No quiero caer en el fácil recurso, de que hubiera sucedido en la jornada de hoy, si las victimas hubieran sido políticos. ¿De que estaríamos hablando en estos momentos? .Osasuna seria una noticia intrascendente. La campaña electoral seria un frente de guerra. Y hasta en la ONU, estarían con reuniones extraordinarias de urgencia, para realizar declaraciones y discursos de esos grises con caras serias, intentado ser creíbles en sus propósitos.Pero no, no quiero caer en esos recursos, por que ya es estéril. Esto es como es.

Y entonces he pensado en los asesinos. No quiero comprender, ni entender, solo quiero saber, lo necesito, si lo que hacen es producto de la incultura o la cultura machista manifiesta por doquier, o es odio, aunque ellos lo llamen amor, o es locura, en la que siempre quieren protegerse ante los jueces, o que narices es.

Pongamos el caso de Antonio, "la mate por que la quería". Si, es patético. Matas lo que quieres, por que sabes que jamas lo tendrás. No, eso no es locura. Es prepotencia, es violencia, es primitivismo, es un animal que nunca se hizo hombre,no se hizo persona.Lo que se ama, si es amor de verdad, solo se entiende deseando su dicha, y si esa dicha pasa por no estar contigo, es igual. Si le amas de verdad, te hará feliz, saber que es feliz.

Dice Julian, "que era suya". Concepto de esa España profunda y negra. La pertenencia. Mujeres, hijas... Durante años sufriendo los malos tratos, las palizas, las violaciones. Hombres que llegan a casa, ellas escuchan las llaves abriendo la puerta, el piso se vuelve un silencio espeso, tenso, de cabezas bajadas, huidizas del encuentro con los ojos del amo, cuando todavía duelen los golpes de antesdeayer. Con suerte hoy no habrá discutido con el encargado, e igual nos perdona la paliza e incluso la vida. No son locos. Son cobardes. Es curioso que en sus centros de trabajo y sitios de ocio, hablen de ellos como si fueran personas muy simpáticas y amables.

Dicen que esto se cura, con cultura. Y si tanto lo dicen, uno espera al menos, que alguien, los pudientes, se pusieran manos a la obra.Que esto se cura con cultura, y la cultura sigue siendo uno de los presupuestos mas discutidos y ninguneados de cualquier institución.
Desde los gobiernos hasta los ayuntamientos.Que esto se cura con cultura. ¿Y a que esperan?.

Respiro profundo, y pienso que es miércoles, los miércoles, es un día bonito para mi, ademas he descubierto los cerezos en flor, mi hijo estaba contento por que ha sacado un siete, ni llueve , ni nieva, que es lo que desea todo el mundo,pero aun siendo un poco egoísta, hace un tiempo, que a mi me agrada mucho, hay luz.. Me siento vivo. Y le doy gracias a la vida . Por sentir.Y por que siento , hoy tenia que escribir esto.

En memoria a :Laura, Victoria , Maria y Maria y todas las demás mujeres asesinadas.. 14 en lo que va en este año.

JOSU

pandora

Hola Amigos!!

Kaixo Lagunok!!

Queria compartir, este , el último cuadro que hago, antes de la exposicion de Abril. Buff. Y aparco por un tiempo (largo) los pinceles .El trabajo es un encargo para una cabecera de una cama. 220 x 100 cm. Me dieron libertad absoluta. Espero que les guste. También estará presente en la exposición de Amosadia.
Lo he llamado Pandora, ("la caja de Pandora", "la caja de los vientos).
Espero que os guste.Un abrazo.

(En breve ya estará lista la wed de AMOSADIA, con todos los cuadros y poemas )

Hoy necesito robar.(En la Villavesa...)

La Villavesa es mi centro de operaciones ideal. Me suelo ubicar por el centro, por que así puedo interceptar mejor a mis víctimas , delante y por detrás.Me acomodo en el asiento, al lado de la ventanilla y cruzo los dedos para tener suerte, llevo días sin robar y estoy un poco nervioso.

Ya en Uharte, sube un candidato. Su gran estatura hace que no pase desapercibido, pero intuyo que le da igual. Se sienta cerca mía, casi enfrente, abre un libro, pero no acierto a leer su portada. Se abstrae inmediatamente en la lectura. Para él ya no existe nadie a su alrededor. Viaja , mas bien bucea, entre las páginas del libro. Me fijo que mueve levemente los labios, escondidos tras su bigote y barba blanca. Es como yo, no sabe leer mentalmente. Por lo demás está en una quietud sorprendente, que solo rompe cuando inexplicablemente se recoloca las gafas una y otra vez, no se bien si es que le vienen grandes o en realidad es tan solo un “tick”. Le robo su capacidad para ignorar todo lo que acontece fuera de ese libro.

En Atarrabia hay un montón de gente en la parada, estoy un momento confuso, entre tanta gente me es difícil eligir mi próxima víctima. La localizo, una chica, algo mas joven que yo. Ha subido al autobús hablando por el móvil. Viste "raro". Una cazadora de cuero marrón, botas de media caña. Parece que va con un uniforme de guerra de los años treinta. También me llama la atención la energía con la que anda, levanta el aire al pasar y deja una fragancia de perfume ya casi gastado . Da sensación de estar todo el día en una actividad frenética. Se sienta a mi lado. Sigue hablando por el teléfono, sonríe mientras habla, tiene una sonrisa de chico travieso, mueve la cabeza afirmativamente, no, ahora dice que no , vuelve a sonreír. Le oigo las últimas palabras antes de cerrar el móvil y guardarlo, - Chao, nos vemos. Un beso. Gira su cabeza y me mira un instante, me ha mirado pero no me ha visto y entonces he podido ver sus ojos. Me los quedo. Son impresionantes. Dos charcos en un día azul claro. Se los robo, y robo esa sonrisa, y robo su imagen de persona activa , ocupada y vital.

En Burlata , mi atención se la lleva un niño, tendrá dos años, va en los brazos de quien supongo es su madre. Se sientan enfrente mía. El niño ríe y ríe. Me acuerdo de mi hijo. Y sigue riendo, casi a carcajadas, mientras su madre le hace gracias con la boca. Cada risa se funde en el espacio ya viciado de esta Villavesa llena, pero entre todas las voces, esa risa, es como una banda sonora. Llego tarde para robarle la carcajada, por que media Villavesa a vuelto la cabeza para ver al niño, y a todos se les ha dibujado una sonrisa. Decido robar la ternura del momento.

Me bajo en Iruña. Con mi botín guardado en la memoria. Y mientras camino, voy pensando, que tiene que ser bonito, ser tú el robado. El que algo de ti, haya quedado en la memoria de otra persona. Una pequeña huella, durante un instante, durante un segundo.

Chambao ¡menudo concierto!. (o eso creo....)

"Dejate llevar, por las sensaciones
que no ocupen en tu “via”, malas pasiones
esa pregunta que te haces sin responder
dentro de ti está la respuesta para saber
tu eres el que decide el camino a escoger
hay muchas cosas buenas y malas,
elige bien que tu futuro se forma a base de decisiones
y queremos alegrarte con estas canciones
y ahí estás tu, tu y ahí estás tu, tu "

Bueno, solo escuchando esto hubiera sido suficiente para que mi metro cuadrado correspondiente de baile en el Anaitasuna, se quedara pequeño. Y estuvo bien el concierto, pero he de confesar que no me entere mucho. Por que acudir a un concierto, con un colega que no has hablado con él, pero hablar de verdad, hace tiempo, no es compatible con el baile. Y eso es lo que pasó.
Además van y me ponen la barra abajo en la pista, y mi colega se empeña, que justo ahí , en la barra, es donde mejor se escucha el concierto.
Estoy atrapado.
Ya para la segunda canción , mi amigo comienza sutilmente su interrogatorio. ¿A ti te pasa algo, no? Me dice, le miro fijamente a los ojos, y entonces es cuando soy plenamente consciente de que me he quedado sin concierto.
Entre que coño estas escribiendo en el blog, pero es que no lo acabo de pillar, ¿pero estas bien?, venga dos cañitas, le intento explicar las cosas a grito pelado para poder escucharnos:
-el psicólogo, no lo conozco, por que hasta la semana que viene no voy. En realidad me inspire en Pako, ya sabes...
-la estanquera, es ficción, y Ander, es un nombre que me gusta mucho.
-lo del vagabundo, si que fué, y el resto, algo si y algo no, no pasa nada, solo que escribo, me apetece, es terapéutico, y me alivio. Ya que si, pero reconoce que no es normal escribir esas cosas... ¿Por que no?, son pequeños relatos, no hago mal a nadie, y es una forma bonita de expresarse. Debieras probar tu también, si, ahora mismo, me dice.

La quinta canción. Consigo que nos separemos de la barra, y nos adentramos en el bosque de cuerpos.Y ahora déjame escuchar esta, que es muy bonita.- vale, vale, ¿Otra cañita? .. -si, esta bien, pero calla...-espérame aquí ¿eh?...,-que si, pero cállate, déjame escuchar.

Me dispongo a escuchar, y de repente una chica que esta a mi lado, en un estado un tanto "etílico", insiste en que beba de su litrona de kalimotxo. No gracias, que si, toma, bebe, que no, no gracias, anda que si, insiste con semejante ímpetu que me acaba tirando el kalimotxo por encima. El liquido me empapa el jersey y baja por toda la entrepierna del pantalón. . Huyyy, perdona, perdona. Intenta limpiarme el jersey con la mano, déjalo, le digo, ya esta, ya esta bien así, no pasa nada. Aparece mi amigo con las cañas, bueno las medias cañas, por que del ataque de risa que le ha dado verme empapado de arriba a abajo, también se le esta cayendo todo. La canción que me gustaba, acaba de acabar. Aplausos.

Ahora aprovechamos el silencio antes del comienzo de la siguiente canción para repasar la historia de la txalaparta, que nos lleva a a la mala hostia que tenia el Oteiza, pasando por el que la hija de Toño quiere hacer la comunión, ¡no se, que va a hacer con esa cria!, que que bonito es hacer cosas, que te ayudo , que estoy para lo que necesites, llámame para la expo y acabando que si las ilegalizaciones es una hijaputez que además no traerá nada bueno...¿y de verdad que estas bien?. Si, me encuentro muy intenso. -Le cuento, mientras me estiro el pantalón hacia abajo. Me siento como meado.- Ya, justo eso es lo que me da miedo, tu nivel de intensidad.. Bueno, intenso no se, ... vivo... Mas vivo que de lo normal. Ya, pues afloja, colega, que las cosas hay que tomarlas con mas tranquilidad, que si no confundes todo, y te confundes a ti mismo. No si en eso tienes razón , es verdad. ¿Como, y en lo demás no tengo razón?. Tranquilo, es un decir. ¿No se te ocurrirá escribir nada de esto? ¿Yo? Que va, que va...

...Mira, mira, esta si que me gusta, le digo, la de “eres tu!!”, ya y ¿que dice?, joder, déjame escucharla. Pero es que no entiendo nada,¿en que habla?. Es andaluz. La ostia pues no se le entiende, si no te callas no le puedes entender, bueno, oye voy a por unas cañas, vete, vete, aquí te espero.

Cuando encendieron las luces, mi amigo y yo estábamos agarrados uno al otro, prometiéndonos amistad eterna, evidentemente, junto a la barra, el camarero no nos cobra las dos últimas cañas. Nos echan.

Camino de lo viejo. ¡Pues ha estado bien el concierto ! ¿Eh?. ... si.... Tenemos que quedar mas a menudo, ya , pero ya sabes tú, los hijos y todo eso... Nos hacemos viejos, ¿que no?. Que si, si.

Mesón de la Navarreria, otras dos rondas después.

Eres mi mejor amigo... ¿lo sabes no?, por eso que te voy a contar una cosa, entre tu y yo ¿eh?...ya, eso ya me lo has contado antes... . A mi me empieza entrar el blancote y las palabras “se me tropiezan” las que entran y las que salen . De repente la tipa del kalimotxo enfrente mía con dos cañas en la mano. Le miro a mi amigo pidiéndole auxilio. Ahora mi amigo se mea, pero que se mea de verdad.
Os lo juro.

La estanquera nueva y Ander.

Vino una estanquera nueva.
Ander vivía justo encima del estanco, tres pisos mas arriba . La primera vez que Ander la vio, se quedó prendado.
Se enamoró de la estanquera sin habérselo propuesto, sin mediar una sola palabra con ella, que no fuera , el buenos días de costumbre, -¿que quieres “michico”?, ¿me das un paquete de tabaco?, si, gracias. Y lo que en un principio era tan solo , pensamientos fugaces con su estanquera, pronto pasó a ser una obsesión. No podía estar un minuto sin pensar en ella, y la única forma de calmar su ansiedad, era bajando a por tabaco.

De normal pedía un cartón para su madre, que le duraba una semana. Pero el decidió cogerle un paquete diario, y así tenia la excusa perfecta para poder acudir al estanco todos los días.

Ander abría la puerta, y ya desde la calle entraba absorto, boquiabierto, con ojos como platos, acercándose al mostrador, mientras ella, alcanzaba el paquete de la estantería y le decía con voz desganada: tres euros.
Pero a Ander eso ya no le bastaba. Ya no era un paquete diario, eran dos o tres y dos o tres las visitas al estanco. Su ansiedad crecía por días, necesitaba mas. Ahora se recostaba tardes enteras en el escaparate, y con su teléfono móvil, hacia como que hablaba . En realidad no cesaba de hacer fotos al interior del establecimiento. Luego en casa seleccionaba aquellas donde salia su amada estanquera, las imprimía y las colocaba en la pared de su habitación. El color de la pared desapareció oculto tras un collage inmenso de folios impresos, donde se adivinaba la silueta de una mujer en todas las posiciones posibles.

Pasaron meses, y ya era escena habitual, ver a Ander junto al estanco, como si fuera un panel de esos publicitarios que simulan una persona.
Ander estaba enfermo, un nudo en su pecho , no le dejaba vivir. Preso de su propias fantasías, interpretaba interesadamente cualquier gesto de ella . Buenos días “michico”, ¡Que jersey mas bonito! ... El ya no se quitaba el jersey ni para lavarlo. Buenos días “michico”, ¿Te has cortado el pelo?... la verdad, estas mas guapo así, que se te vean los ojos... Aparte de el estanco, el siguiente establecimiento mas visitado por Ander, era la peluquería. Un día que llovía a mares, Ander seguía junto al escaparate de la estanquera, empapado, ella le invito a que entrara, - Por Dios , michico, te va a dar algo ahí, anda, entra, entra, hasta que pase el chaparrón. Ander desde entonces clamaba al cielo, para que lloviera.

Una mañana cuando Ander entró a por su primer paquete del día, la estanquera y una amiga suya, estaban hablando:
-Pues chica no se te nota nada, nada, para estar de cuatro meses... le dijo la amiga a la estanquera, y esta haciendo caso omiso del “michico”, se retiró la bata a la altura de la tripa, y mostró satisfecha a los presentes, su estómago abultado. Ya ves, es que con la bata, apenas se nota.

Ander se fué sin su paquete. Subió a casa, fue retirando meticulosamente, una a una todos los folios impresos, con una pena infinita, los metió en una caja, donde también introdujo todo el stock de tabaco que tenia. Bajó a la calle, pasó por el estanco, sin volver la vista, para que nadie le viera las lágrimas en la cara, llegó hasta el contenedor de basura más cercano y vertió la caja dentro.
Con la caja también se le fué el nudo de su pecho.

La estanquera lo vio cruzar:
-Míralo por ahí va...
-ya te dije que esto funcionaria, le dijo su amiga.
-Si , si que ha funcionado... , pero no puedo evitar que me de un poco de pena, le contestó, mientras se retiraba un cojín de la tripa.

Las carceles se van a quedar pequeñas. ¿Es esta la solución?.

¿Ilegal?. Las personas son ilegales?, las ideas son ilegales? La palabra es ilegal? La gente que conozco , ¿Son ahora ilegales? ¿Podre hablar con ellos/as? ¿Soy yo ilegal? .
¡lo que hacen por un puñado de votos!. A nosotros/as, aqui, el sufrimiento. Ellos las estadisticas. Las carceles se van a quedar pequeñas. ¿Es esta la solución?.

El movil

El movil. (O el telefono celular, que le llaman en America). Se ha convertido en breves años en una extension ortopédica de mi mano. Ya es que no lo llevo en el bolsillo, lo llevo en la mano. Y quitando estos días que me han llamado amigos/as preocupados, por las cosas que escribo, no es que me llame mucha gente. Mas bien llamo yo. Es decir, que podria prescindir de él tranquilamente. Y sin embargo, se ha convertido en costumbre, mirarlo para ver si hay mensajes o llamadas perdidas... que pocas veces hay. Pero es que además, en situaciones incomodas de esas que estás solo y no sabes que hacer, en el bar, a la salida de alguna reunión, o simplemente cuando quiero desbaratar la posible imagen de soledad o confusión ante los demas, lo abro y lo miro y remiro, o acabo poniendomelo en la oreja, como si en realidad estuviera saturado de gentes , confidencias o trabajos varios...
Supongo que una persona distante ,podria calificar el tema, como un problema de soledad. Pero es que tampoco eso es cierto. Afortunadamente me rodea mucha gente, familiares y amigos/as de verdad, de los que sin llamarles acuden, ante cualquier señal extraña que perciben de mi.
Yo no sé que es ... Posiblemente sea, que no espero las llamadas, si no la llamada. Una muy especial. Esa que me haga a mi mismo. Esa que me diga.
- ¡Txiski! ¡Por fin te encontré!.