Madre.

Ella estaba en el comedor, planchaba, era la tarea que más le gustaba, la tenía atada a algo y eso la relajaba. Mientras su hijo correteaba por toda la casa con la inquietud natural de sus cuatro años. Perseguía una pelota que rebotaba endiabladamente de habitación en habitación. El último manotazo hizo que la pelota saliera disparada hasta la cocina, con tal mala suerte que cayó por el balcón. La curiosidad infantil hizo el resto. Se subió a una maceta de plástico para poder acceder mejor a la barandilla. Con los pies en cuclillas y medio cuerpo en el vacío, buscaba con la mirada la pelota. La maceta inestable se deslizó, él se asustó y tendió a balancear su cuerpo hacia delante.

La madre seguía en el comedor, y aunque no hubo ningún ruido alarmante, detuvo su trabajo y preguntó a media voz “- ¿Jon?... ¿Jon donde estás?-“. Dejó la plancha y se acercó hasta la cocina. Jon no estaba pero había algo raro en la escena. Observó la maceta vertida en el suelo y mientras sus ojos comenzaban a desencajarse, fue acercándose poco a poco hasta el balcón. Una voz interior le decía que no lo hiciera, pero su ansiedad era más grande. Cuatro pisos abajo yacía el niño.

No hubo llanto ni gritos. Posicionó de nuevo la maceta con una diligencia escalofriante, se subió sobre ella y con los ojos abiertos fue a abrazar a su hijo.

JOSU.